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第77章 你死了我放烟花（第1页）

沈砚病了。

高烧40度，浑身滚烫得像刚从窑里烧出来的青花瓷，还是那种火候过猛、随时可能裂开的残次品。

他躺在客房的床上——自从上个月"

那场闹剧"

后，林晚意就禁止他进主卧——盯着天花板上繁复的欧式雕花，数到第387朵玫瑰时，房门被推开了。

"

还没死呢？"

林晚意的声音带着刚做完SpA的慵懒，飘进来的时候还混着一股鸢尾花香水味。

沈砚没动，只是眨了眨眼，视线模糊地看见她倚在门框上，一袭丝绸睡袍，手里还端着杯红酒，像是在参加什么上流社会的病人观赏会。

"

真遗憾。

"

她抿了一口酒，鲜红的唇印留在杯沿，"

我连烟花都订好了。

"

沈砚想笑，但喉咙里像塞了把烧红的炭，只能发出嘶哑的气音："

...什么颜色？"

"

当然是红色，配你烧成这样多应景。

"

她晃着酒杯走进来，高跟鞋踩在地毯上，没声音，但沈砚还是觉得太阳穴一跳一跳地疼。

她坐到床边，伸手摸了摸他的额头，冰凉的美甲划过皮肤，像毒蛇的信子。

"

啧，真烫。

"

她嫌弃地皱眉，却突然笑起来，"

你说，要是现在把你的脑袋敲开，会不会直接蒸熟？"

沈砚闭上眼睛："

...试试？"

林晚意轻笑，收回手，从睡袍口袋里掏出手机，对着他惨白的脸"

咔嚓"

拍了一张。

"

发朋友圈，"

她低头打字，念出声，"

老公生病了，好心疼~......配个哭泣的表情，怎么样？"