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第47章 古巷遗事时光见证（第1页）

镜头扫过他布满老茧的手，那双手曾在铁砧前敲打出无数精美的器物，如今却颤抖着，像是想要抓住些什么。

库尔班轻轻问：“你还记得那个维吾尔族兄弟的名字吗？”

“他叫阿不都热合曼，已经不在了……但他的儿子，还在巷尾修马鞍。”

画面定格在这位老人眼角的泪光中，背景音里响起远处清真寺的宣礼声，如同穿越时空的钟声。

与此同时，阿依夏也没闲着。

她在茶馆一角布置了一个“记忆角落”

，将吐逊奶奶亲手绣的鞋垫、马合木提珍藏的老邮票，还有林砚爷爷的照片整齐地摆放好。

每件物品旁都有一个二维码，扫码即可听到原声讲述。

她亲自设计展板，用艾德莱斯绸剪成边框，图案流转如岁月长河。

她还请来邻居家的小孩们帮忙录音，把他们的笑声穿插其中，让整个展览充满生机与温情。

“这不是博物馆。”

她说，“这是我们的家。”

林砚站在角落，看着人们驻足观看，听着他们低声交谈，心中升起一种前所未有的满足感。

这不仅是一次记录，更是一种传承。

傍晚，马合木提送完最后一份信，走进茶馆歇脚。

他从怀里掏出一个泛黄的笔记本，递给林砚：“昨天有人托我捎来的，说是从上海寄来的。”

林砚接过本子，手指微微颤抖。

这可能是那位李建国的父亲留下的日记。

他翻开第一页，纸张略显潮湿，墨迹有些褪色，但字迹工整有力：

“1962年秋，喀什。

这是我人生中最漫长的夏天。

这里的太阳晒得狠，人心却比太阳更暖……”

窗外，晚风穿过屋檐，带起一阵沙沙的声响。

林砚抬头望向天际，霞光映红了整片天空，仿佛连时间也被染上了色彩。

“我要让更多人听见这些声音。”

他喃喃自语。

就在这时，马合木提忽然提起一件事：“你们有没有注意到镇上有个‘哑巴’裁缝？”

两人一怔，齐声问道：“哑巴裁缝？”

马合木提点点头：“从不说话，但从早到晚都在缝补衣服。

我送信去过他家，窗户永远开着，他就坐在那儿，一针一线，像是在织什么秘密。”